Interludio invernal.

Los años pasan de balde.
Ya la ilusión se ha perdido
de bajar y ver el árbol
con las luces y los regalos.
De cantar bajo la nieve
recubiertos en la casa.
De susurros para no ser oídos,
de portarnos bien por los regalos.
Ya todo ha pasado...

Ahora llega el momento
de asumir nuestra vida,
de mirar adelante,
de traficar con el tiempo
ante una avalancha de infortunios.
Y aguantar las patadas
que nos pega la vida,
¡Vieja infeliz, puta alcahueta
que vende nuestras ganas
de vivir en la burbuja de la esperanza!
Mañana es siempre todavía...

Melancolía.

La frustración de no ser oída
Hace despertar mi lado melancólico.

El olor a mugre,
La quietud,
La soledad en compañía.

La canción que nunca acaba,
Los "te quiero" sin sentido.

El poco amor que nos queda,
La falta de respeto,
La iniciativa por vivir.

Todo se quedó en una melodía,
En una cara triste de la luna.

Dieciséis horas.

Me miraron la mandíbula,
como a un perro.
Me hacían mear en un bote
mientras miraban.
Luego,
tomaban muestras
y estudiaban la acidez de mi orina.

Me estrangulaban con pastillas,
dos por la mañana,
dos por la tarde,
una por la noche...

Visitas solo de seis a siete,
chicas atadas a las camas
con vías en el alma,
con arrugas en el corazón,
sanguinario músculo
que se iba apagando poco a poco,
sin sístole ni diástole
solo bombeaba veneno.

Dieciséis horas entre cuatro paredes,
estas no eran blancas sino de cristal.
Dieciséis horas mordiéndome la piel,
a dentelladas contra el tiempo.

Comenzaba así mi pesadilla,
la amenaza frenética contra el ser,
Mi tragi-comedia de nanzis rubias
y tallas M, 38 38 38 38383838383883838383883838383

El descontrol engendra más descontrol,
nos hace sumirnos en una marea negra,
un prestige que se va a pique
y que ha nublado todo el mar con su carroña.

A tres pisos sobre el cielo.

Ella,
entra en la casa,
vacía y sola.
La casa llena,
el alma seca
ahogada de ruidos y voces
que no quiere oír,
que no quiere ver
que solo soñarse
volando a tres pisos sobre el suelo,
tú y yo a tres pisos sobre el cielo.
¿Sabes qué sensación es?
La de la muerte.

Me sorprendo deleitándome al ver tu trágica calavera desgajada contra el suelo.

Vida

El suicidio está a la orden del día, se disfraza multiforme yendo hacia el mejor postor. El alma se ha puesto en venta, dice que se ha cansado de esta degradación, del inframundo en el que vivimos, de las promesas neoplatónicas, del olor a café por las mañanas, del terrible insomnio por las noches. Del sueño de una noche de verano que nos brindaba paz en sus susurros.
¡Ay vida! Vida, vida, vida mía...
Cuando nos nublas la mente y nos haces odiarte...
¡Ay vida! Vida, vida, vida mía...
No nos abandones en nuestros delirios existenciales.

Días pasados.

Quiero coger mi rostro de piedra y partirlo en mil pedazos.
Coger cada trozo de lo que queda de esta alma desteñida.
Beberme una a una las lagrimas mentirosas,
¡ya no siento nada!
Solo soy:
Vacío
Negro
Roto.

Distorsión.

Tenía los ojos cansados de soñar, la vida pasaba a golpes de tambor, distorsionando la realidad como un caleidoscopio. ¿Qué será de nosotros? ¿De tu voz, de tu sonrisa? ¿Qué será de la felicidad que sentía a tu lado? Todo se disipa, va desapareciendo lentamente, haciendo de mi corazón un cobarde que ha perdido a su verdugo.

Amor de nicotina.

Sentir ya no es lo mismo, los sentimientos se transforman; huyen desesperados, la axiología de nuestro ser ya ha cambiado, has dejado de ser quien eras; has hundido tus recuerdos en un mar tenebroso. No quiero pensar que una calada encierre un suspiro, que queme el alma, nos mate poco a poco la esperanza. Es tiempo de respirar de nuevo, renovar el poco aire que nos entra en los pulmones.

Humo

Y dime,
¿dónde quedo yo en medio de todo este caos?
Esta vida asfixiante,
esta incomprensión del mundo.
No saber,
¡no saber nada aterra!

Y quizás el amanecer traiga flores sin lágrimas,
ojalá
que el rocío no nos queme la piel en nuestro despertar.
Ojalá
que la ilusión nos desgarre
y la luz...
¡Oh la luz nos cegará!
Andamos con los ojos tapados,
cada paso es un despertar.
Y subimos los peldaños con miedo a caernos,
a quedarnos encerrados entre el subsuelo y el cielo;
allí,
allí nada existe,
nada importa.
Allí solo habita la tristeza
y guarda al más allá con sus tres cabezas;
en la frontera de la conciencia y la locura el tiempo se esfuma...
A caso solo sea el humo de la axfisia lo que nos guía en la vida,
una nebulosa tenue que nubla la realidad
y nos castiga con la ausencia

Conil

Ser como el agua que fluye.
Huir, huida
¡qué reales son los sueños!
¡Cuantas noches a la luz de las farolas!
Allí, en las aguas de Conil,
quererte mucho.

Los sueños eran fugaces
y las estrellas, felices,
sonreían irreales.

Música andaluza
noches cálidas
realidad incandescente,
anocheceres, amaneceres,
en la playa, sola,
feliz, pero sola.

Sol chipriota.

El sol sonríe de nuevo, el calor me abraza.
La pluma no funciona igual con la felicidad,
soy feliz porque mi pensamiento no depende
de un hombre que me abrace por las noches...

Días de lluvia

Hay días en los que la lucha por la supervivencia se difumina, desaparece, y te hundes en un silencio que ruge a gritos amor y fuerza, que busca un ápice de vida entre los escombros del alma. La amargura te alcanza, ya no sabes como calmar esa fuerza que hay dentro de ti, pidiendo que la vida no sea solo el simple suceder de los días...