La estabilidad mata la inspiración.

A Juan, 

compañero de aventuras inglesas.

Me beso a mí misma
y me siento extraña.

Me miro en el espejo
y me echo de menos.

Necesitamos a alguien que nos bese
y nos abrace,
que nos haga sentir
que llegamos a un hogar
después de una larga jornada
(y se supone que esa debería ser yo misma).

Pero cae la noche
y estoy sola,
me asomo al balcón de mi alma
y hay un abismo infinito en mi vida.

Decía un amigo:

<<la estabilidad mata la inspiración>>

Hoy inspiro mi vida a flor de piel

y, quizás,  eche de menos

estos días en que las palabras

brotaban de mi pluma,

como un manantial entre la roca fría. 

Obsolescencia femenina.

Me visto con harapos,
es mi forma de olvidar
que existe un hombre para el que arreglarse,
por el que acepto determinados roles.

Para olvidarme de que formo parte
de una sociedad que me provoca aberración.

Para olvidarme de que hay unos patrones de conducta
que seguir si quieres ser aceptada en sociedad.

La divinización de la mujer como objeto de consumo:

                               usar y tirar.

La piel se arruga y deja de valer con el paso del tiempo,
como un juguete roto,
que abandonas por siempre jamás.

La mujer como materia deshechable,
ensalzada en sociedad cuando es capaz de autodañarse,
cuando abandona ideas de liderazgo
y se deja llevar cual veleta al viento:
encrucijada de valores,
vientos poco favorables.

Mundo que no da cabida al entendimiento
ni a la igualdad,
que acepta la esclavitud
y toma por real
valores que te subordinan al paso del tiempo
y de la vida, cargando con un peso que no es el suyo,
que es el que otros han ideado por ella.

Corredor inglés

Temer la alternativa. 

Aurelio Couso Juy

Declararse perfecta y sin problemas

sería mentirse a una misma. 

Elegir la alternativa, en cambio,

resulta aterrador. 

Enfrentarse a una misma, 

cuestionarse, reinventarse... 

Tarea ardua y masoquista,

en la que caigo 

cada domingo por la tarde,

cuando vienen de nuevo a verme

las letanías de protestas

que he grabado en mi cabeza,

salen a pasear por el frío corredor

de esta vieja casa inglesa.

Ya lo decía Gardel

Estamos locos
cada día un poquito más desubicados.
Da igual lo que te tomes,
el dolor sigue fluyendo
de cada centímetro de nuestra piel.

Yo soñé con ser la princesa 
de los cabellos de oro
y la boca de fresa.

Cada vez más testimonios que abruman,
gente obsesa, gente enferma.
Matándose lentamente
en un siglo que no da cabida a la reflexión,
ni a la humanidad, ni al amor.

Que el mundo fue y será una porquería ya lo sé.

Estamos locos,
vamos desubicados por la calle,
andamos sin rumbo en la vida.
Guardamos pozos de tristeza en nuestro cuerpo
y no hay salida, ya no fluyo como manantial.

Y, sin embargo, fingimos:
todo está en perfecta armonía.
No es nada, se me pasará...

Cementerio inglés.

Ir a sitios que inspiran.
Por ejemplo,
ahora estoy en la frontera de la muerte,
rodeada de tumultos que se funden con la hierba en completa armonía.
Pero los vivos pasan para recordarme la complejidad de la vida.
Oigo sus palabras
y pienso si los muertos que me rodean
han superado la prueba final y, con ella, alcanzado la serenidad y sabiduría que tanto falta en este mundo.

Frame

Sillón de cuero negro.

Serpientes que salen de un cuerpo

que se retuerce

y gime en el sofá.

Aguacero

Veo luces,

Aguacero de recuerdos.

Siento la noche oscura en mí.

Últimas horas,

imágenes que recaudo en mi mente

para futuros recuerdos

de esta noche

Sal

Mi piel mojada,
sublimidad del arte.

¡Dejadme sentir!
Estas lágrimas en mis labios
que traen el sabor del mar.
Del amor naufragando.

¡Dejadme sentir!
Como hace mucho,
mucho tiempo.
Desgarradme la piel
abridme por dentro.

¡Dejadme sentir, sentirme de nuevo!

"Voy a ser Olvidada"

Josefina de la Torre: <<Voy a ser olvidada>>

Otra vez el término poetisa cuando buscas información sobre una literata, de nuevo términos como "poeta menor" dentro de la generación del 27... La gente habla de igualdad y de reintegrar a la mujer en el canon literario, sin embargo, la inmensa mayoría no ayuda en esta tarea. 
¡Cómo no! No es raro ver a la mujer destinada a otros ámbitos en los que no son necesarios la sabiduría, cualidad aparentemente masculina. 

Dejo un poema de Josefina y un artículo muy interesante sobre las Sin sombrero.

SOY feliz.

Se lo digo a mi espejo;

a este pasar del tiempo

que acaricia mi piel y mis cabellos.

Soy feliz.

Se lo digo a mi cuerpo

que aún conserva

su sombra de árbol sano.

Soy feliz.

Con el paisaje,

con la luz,

los hijos

que de otras mujeres me son 

dado besar y contemplar.

Soy feliz.

Con la cuartilla blanca ante mis ojos,

en la que volcaré mis silencios.

Soy feliz.

Pero qué gran mentira

si os hiciera creer que esa huella,

esta sombra,

esta luz,

aquel paisaje,

estos hijos que nunca me nacieron

y la cuartilla blanca,

sudario

que aguardaría mi renuncia,

son la felicidad

que ahora GRITO.

"Poemas de una isla". Josefina de la torre 

https://elpais.com/cultura/2017/09/08/babelia/1504881714_237120.html

Rumbo.

Volver a los inicios,
mi vida ya no está atada a sus raíces.
Soy un brote nuevo de hierba buena
O quizás una orquídea
que espera ser fecundada:

Polinización compleja.

Irrefutable contemplar la lejanía.
Nuevos horizontes se abren paso,
incontenible,
marea de sentimientos encontrados.

Susurros

Aquí me miro atentamente,
me fundo con lo salvaje.
No hay pasado,
solo el susurro lejano
de sueños por cumplir.

El impulso vertiginoso de la vida.
Mi alma agradeciéndome
el camino andado,
                              suplicando...

VER, CREER, VIVIR, VIVIR, VIVIR.

Ribadesella

Canta el mar su tristeza de espumas.
Yo, la escucho con paciencia:
Infinita canción de coral...

Transeúntes que pasan sin detenerse,
que hacen fotos y se olvidan,
que no entienden
los profundos secretos
de su corazón de roca y salitre.

Allí donde veo fundirse a la tierra con el agua.

Allí donde el mar y el cielo hacen el amor.

Sirenas

El bosque susurrante del fondo del mar.
Sirenas asturianas que enamoran con su canto.
Gotas de mar en mi piel me anuncian
que arrasarán,
sin piedad,
con mi cuerpo cuando suba la marea.

Impacto del agua
en mi alma de poeta.

La idea de un hombre.

Eres una idea en mi cabeza,
ajeno a mi día a día.
La idea de un hombre
como la idea del paraíso perdido.

Simple y cristalina como el agua,
pero fuerte y tenaz como las olas.

MUJERES

Mujeres solitarias
que lucen sus pechos al mar,
atrevidas,
que enseñan su cuerpo sin complejos.
Mujeres reflexivas,
fuertes,
            sensibles.

Mujeres, ergo, peligrosas.

Alimentemos a la luna de sueños.

Imagen de Remedios Varo.
Más información en:
https://culturacolectiva.com/arte/mujeres-del-arte/

Don Quijote

Fallece un mundo contigo.
Creado de la locura
me volví tu escudera.
Te hago eterno en mi mente
y acometo contra mis propios gigantes,
el miedo es mi escudo,
la locura mi trinchera.

I

Crezco. El tiempo pasa.
Todo cambia.
No lo puedo detener.
Hoy pierdo y mañana gano,
como el árbol desnudo en invierno
que florece en primavera;
como una risa
que se funde en el silencio;
como el aire 
que se escapa y no retengo.

Hoy el miedo sigue gimiendo
en el umbral de la noche...

Manuscrito hallado.

Pasaste
como una cortina de humo,
el humo se disipaba ante la vista.

Pasaste
como el sueño en la mañana
bajo el sopor del engaño.

Pasaste
como un besos fugaz
en medio de la embriaguez.

Pasaste
y volverás a pasar,
pasarán mis pasos

                                      marcados por el compás de unos labios.

Alma errante.

Es necesaria esta soledad
ya lo he dicho todo,
pero mi alma no calla.
Llora esta letanía de agravios ,
arde en el silencio de la noche,
rasga las costuras de mi cuerpo,
deja al descubierto esta furia indeleble.

No hay esperanza más allá de la huida,
es hora de partir.

A la hora pactada

Me destruiré entre tus brazos
hasta que ceda el alma.
Juntarnos será mi muerte,
y, sin embargo, parece tentador
fallecer ante el veneno
                                  
                                        de unos labios.

CREACIÓN

Una línea,

dibujar palabras

y dar un significado
a formas difusas
que cuentan una vida.

Extraño, ¿no?

Nocturno

Estábamos tan centrados en triunfar
que nos olvidamos de que en la vida
también existían el amor y la poesía.

III

Impredecibles, las palabras
acometen contra mí
y me bloquean, me enfadan, me dividen.

No sé reorganizarme,
coger cada pedazo
de mi propio abecedario
y reescribirme.

Ya me han dicho antes.

ANIMAL

¿Qué harás cuando tu peluche crezca o se ponga enfermo?

Dime,
¿qué harás cuando deje de servirte para tus fines económicos
basados en la explotación,
gastarás un tiro de bala en él,
o preferirás ahorcarlo lentamente
mientras tú y tus amigos disfrutáis del espectáculo,
cogiéndole del cuello y golpeándolo contra el suelo,
una.
dos,
tres veces?

¿Y si mejor pruebas a meterle un petardo por el culo
a un perro abandonado,
lo grabas
y lo subes a facebook?

¿Qué pasará si se queda inválido,
se hace viejo,
se queda ciego,
lo llevarás a que lo sacrifiquen?

¿Y si tiene cachorros sin pedigree,
los meterás en un saco
y los estamparás contra la pared?

¿Qué harás si su operación
vale lo mismo que tu IPHONE 7?

¿Y si ves un vídeo de maltrato animal,
lo ignorarás y seguirás tan tranquilo con tu vida,
en tu burbuja de ignorancia e hipocresía?

Dime,
¿de verdad puedes dormir por las noches?

ANIMAL

ANIMAL

ANIMAL

ANIMAL

ANIMAL

¿QUIÉN ES EL ANIMAL AHORA?

Análisis

Volcarse en estas páginas
mis firmes aliadas
guardabosques de mis miedos,
porque las palabras
que no dejo salir de mí
van a partirme en dos.

¿Siempre es preferible
retener mi esencia en un suspiro
que dar forma al pensamiento?

Estoy cansada de callar por egoísmo,
por poco amor propio y miedo,
inculcado y grabado en mí a fuego
junto con todas las absurdas convenciones sociales
con las que tenemos que convivir.